Recuperado de un antiguo post, no acompaña mucho por la estación del año, pero aquí está...
Las Lágrimas de los olmos
Y ha llegado el otoño, con su sereno vestido de lluvia, colándose por esas pequeñas grietas que en los corazones suelen dejar los sentimientos olvidados.
Lloran los olmos lágrimas amarillas que se desgranan y caen sobre la hierba con el estampido de mil adioses,arrancando a la tierra el olor de las primeras gotas de lluvia.
Las almas se retraen tras las ventanas mojadas, dibujando recuerdos sobre el vaho de los cristales del tiempo.
Allá abajo el mar, acerado, verde, y las rocas, oscuras, verdes, braman su pasión y escarcean pudorosamente amparados en la bruma.
La última golondrina parte hacia el sur como una negra saeta de libertad que araña las nubes con su grito de soledad rezagada.
Los niños la miran pasar chapoteando su voluntad de vivir sobre los charcos del futuro mientras desde sus libretas, aún en blanco, les sonríen caracolas, árboles, casas, aviones, el abuelo y un balón.
No será este otoño, quizás, en el que muera la poesía. Porque será un otoño también de ilusiones enmarañadas en alambre de espino.
Y será el otoño de los hombres-golondrina que a juzgar de las corbatas equivocaron el vuelo; el otoño de las carnes laceradas, donde las soledades tienen un horizonte de arena.
Un otoño de brazos retorcidos por el eco de las botas militares, un otoño quebrado por la retórica de las bocas llenas de oropel, a un lado, y por el silencio de las bocas llenas de tierra al otro.
Será un otoño que necesite de hombres y mujeres libres que peleen,si quieren llamarse a sí mismos hombres y mujeres, por la libertad de otros hombres y mujeres; que no permitirán que el viento borre las huellas que sobre la arena dejaron miles de pasos.
Un otoño cuya lluvia lavará las conciencias haciendo correr por las alcantarillas la indiferencia y el egoismo.
Sera un otoño, al fin y al cabo, que necesite de la poesía.
